– Olá – disse Augusto, naquela virada de noite chuvosa, batendo à minha porta.
– Quem é que está aí? – perguntei, sabendo da resposta, mas querendo adiá-la.
– Você sabe bem quem é. Veja bem, querida, você precisa tirar Júlio daí, que agora é minha vez de entrar.
Augusto não entendia. Homem possessivo, esse. Ele não queria entender que eu não o queria. Havia partido, e eu dei graças a Deus. Mas assim que eu consigo coisa melhor, ele resolve voltar. Não era justo.
– Augusto, acho melhor você ir embora – protestei. – Você sempre me decepcionou. Eu tive que seguir em frente.
– Querida, eu sei que errei. Mas quero lhe recompensar. Você sabe que Júlio tem que ir embora.
Eu não queria deixar Júlio. Todo dia com ele parecia um feriado. Parecia tudo mais feliz, mais relaxado. Ele me deixava tão alegre que eu não tinha mais olheiras! Augusto não tiraria Júlio de mim. Ele não podia fazer isso.
– Você teve várias chances, Augusto. Não vou lhe dar outra.
– Você sabe que não tem escolha.
E então arrombou a porta.
Homem possessivo, esse Augusto.
Não quero transformar minha história em um drama; não preciso ganhar sua piedade, leitor. Mas o final você já deve saber. Augusto entrou no quarto, deu uma baita de uma surra em Júlio, chutou ele porta afora e deitou-se comigo no sofá. E nada pude fazer. Eu não poderia fazer nada, a não ser mais uma vez aturá-lo.
Mas todo ano é isso. Não me preocupo muito. Depois de 30 dias, Augusto me abandona de novo.
Onze meses depois, Júlio volta para mim.
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