A história de como...

Esta é a história de 

como

eu

o

queria.

Era uma vez

(ou duas,

ou três)

em que o queria tanto que chorei.

Mas chorar não é nada, não. Todo mundo chora.

Sendo que eu não chorei chorei. Sim, eu também chorei. Mas, além de só chorar, eu chorei por dentro. A minha alma derreteu

uma vez,

ou duas,

ou três,

porque eu o queria. E queria a ponto de minha alma derreter trocentas vezes. Por dia.

Durante vários dias.

Vários trinta dias.

E continuou derretendo trocentas vezes, mesmo que eu me debatesse e dissesse: "Alma. Por favor. Eu não aguento esse calor

e esse ardor

e esse amor;

é um terror."

Me ignorou.

E continuei a derreter. E continuei a chorar trocentas vezes, mesmo que parecesse firme. Eu não estava.

E o pior de tudo, de tudo que podia ser pior entre todos os piores tudos, era o meu não saber sobre um detalhe,

detalhezinho,

que faria toda a diferença: dentro dele, aonde minha alma queria chegar, havia uma alma tão derretida quanto a minha.

Então, finalmente, foi uma vez,

não duas,

não três,

mas uma,

em que finalmente descobri que ele também chorava. Por dentro. Na alma.

E aí até congelei por um segundo,

não dois,

não três,

mas um, só um segundo, um segundinho apenas,

porque havia pressa (muita pressa) 

para que a alma continuasse derretendo.

Não derretendo de chorar, por dentro, mas derretendo por causa da descoberta de que esta nunca foi a história de

como

eu 

o 

queria.

Essa sempre foi a história de 

como 

nós

nos

queríamos;

não uma vez,

nem duas,

nem três,

nem mesmo quatro,

mas todas.

E assim continuará sendo enquanto existir minha alma. Mesmo em estado metafórico de fusão.